Una tarde, varios años después de haber completado el Curso, Helen y yo (Ken Wapnick) estábamos sentados en el sofá de su sala, nuestro lugar favorito cuando el tiempo no era favorable para salir a caminar. Comenzamos a discutir las distorsiones en torno a su vida y a los orígenes del Curso que ya comenzaban a escucharse, y esto en un momento en que ella todavía estaba llena de vida. Imagínate, pensamos en voz alta, lo que pasaría después que ella se hubiese ido. Helen, dicho sea de paso, parecía bastante segura de que moriría a la edad de setenta y dos años, pues había visto ese número escrito sobre su tumba en una visión. De hecho, murió cinco meses antes de cumplir sus setenta y dos años. Si bien no recuerdo la fecha exacta de nuestra conversación en el sofá, lo más probable es que tuvo lugar dos o tres años antes de su muerte en 1981.

Habíamos entendido mutuamente que su autobiografía sin publicar distaba mucho de ser un relato verdadero y preciso de su vida, y que era más bien un tributo literario, excesivamente estilizado—su posición pública —que no reflejaba verdaderamente el nivel más profundo de sus sentimientos y experiencias. Nuestro único intento de corregir las inexactitudes y de eliminar las distorsiones, si bien mejoraba algunas de sus partes, en muchas otras probaba ser peor que el original. El narrar ciertos sucesos de su vida—especialmente aquellos de naturaleza religiosa, y más específicamente aún, aquellos acontecimientos en torno a Un curso de milagros— suscitaba una ansiedad tremenda en Helen, y su incomodidad la conducía directamente a un casi feroz exceso de edición que afectaba la fidelidad del relato de su vida. Fue en este contexto, por lo tanto, que le dije que yo escribiría su historia, así como los sucesos relacionados—internos y externos—que precedieron, acompañaron y sucedieron su labor como escriba del Curso.

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